Desborda el alma

Hay tormentas que nunca cambian, te acomodan la derecha siempre a la izquierda del mentón. Te deja mareado con nauseas nocturnas. Hay vientos que por mas que vengan del norte siempre van a ser del este, Y todos sabemos como termina el dicho, no hace falta parafrasear el refrán. El gaucho se defiende con el facón y el lagarto con la cola. Porque la boca la tiene ocupada y llena de doble moral. El villano que menos me gustó siempre fue Dos Caras. Siempre pisándose lo que dice. Siempre hipócrita. Se jacta de dejar todo a la suerte revoleando una moneda, pero la realidad es que solo elige entre dos opciones. Y cada una de ellas es para su propio beneficio según la cara que lo determinó. La suerte nunca está echada, siempre es manipulada. Yo no tengo dos caras, tengo una, pero con muchas mascaras. Solo tenes que saber dónde mirar para que aparezca la que te va a amar. Ahora si encontras esa máscara, te aseguro que no me la saco más. Porque pocos saben ...

Les podría contar como se pone el sol justo detrás de su nuca, como se le enrojecen los pómulos si los besos son con amor. Les podría relatar como se le abren los ojos cada vez que se enloquece, o como se le cierran los puños cuando quiere para siempre. Podría describir sin reparo su gemido cuando llueve, o el lugar exacto donde cosquillas se parece a ser feliz. Confesar que entre sus piernas hay más amor que en mil bodas, resumir con su presencia la belleza de este mundo. Advertirles que su lengua es una gata asustada, que su escote un laberinto, que su sexo vacaciones, que su abrazo libertad. Comentar cuando anda en medias yendo al baño con su remera (que es mía) con su tanga de encaje, con el cielo de la boca perfumando de café. Los sueños que ya no los duermo porque los vivo despierto, soy tan feliz que podría prometerle amor eterno y eternizarla después. Podría también convencerlos de que su culo es poesía, de que no hay verso que pueda comp...

¿Sabes por qué escribo? Porque me gusta destilarme en papel. Ser tinta o bits manoseando todo. Liberar la palabra o encerrarla en prosa, da igual. Escribo para ser siempre otro. Para reconstruirme como montaña. Para caer en abismos de terremotos. Ilusionarme con suspiros ajenos. ¿Sabes por que lloro? Porque me gusta ahogarme para afuera. Inundar el mundo con mi sal y hacer a todos hipertensos o estatuas. Dejo caer con la lágrima tu mentira inmaculada, tu deseo de estar siempre arriba del otro. Con lo aburrido que es el misionero. ¿Sabes por que me fisuro? Por gente como vos, tan creído perfectamente que asusta. Para escapar de tu mundo. Ese que tiene cimientos de reglas y órdenes macizas que para mi son un colchón de algodones. Para cambiar la perspectiva y mudarme de ojos y de piel. Porque yo se como sos, no te gusta el cambio, te cabe la constante y yo soy un osciloscopio rebotando en un castillo inflable. ¿Sabes como voy a terminar este texto? N...

Las paredes se acercan peligrosamente Dejando un espacio amenazante Cualquier insignificancia que rompa el inmaculado blanco Dentro de lo blanco más blanco Cuadrado y blanco Por más ínfimo que sea Se vuelve tan seductor, atrapante, cautivante Con el efecto del mejor amante a sus presas. Y pensar que en el cautiverio no hay nada Hay solo abstracción Y un alma vacilante en un blanco imperfecto. -Esta maravilla la escribió Yamila.

Cuando ella se ríe, se ríe el mundo. Incluso hasta la primavera la mira de reojo, todavía no cree que ella sea real. Cuando te mira te calcina, te vuelve cenizas. Después te acaricia la mano y te revive. Empezas a respirar su aroma y sentis que te recorre cada célula. Desde que desnudó su hermoso cerebro no puedo dejar de lamerlo. Se ha convertido en mi droga más deseada. El Dios que hizo el molde donde fue forjada hoy está enamorado de sus suspiros. Al contrario de mi, que cada vez que se va agonizo en sus recuerdos. Hoy casi un sueño se materializa, pero el que siempre la sueña estaba ahogando en la falta de ella entre cartas y fichas cargadas de lágrimas. La idea, según el autor de este texto, es llenar la vida de vacíos cada vez que ella está en la lejanía. Si supieras que tan cerca la siento. Me voy a arrastrar hacia la cama, donde puedo reposar mi cabeza en su perfume, donde en mis sueño la estoy abrazando.

Podría contarles que sus ojos son del color de un fernet bien frío. Que su cintura es la verdadera escalera al cielo. También contarles que en su sonrisa hay más amor que en mil bodas. Que su culo es un riff creado por el Diablo, y tocado por ángeles en las nubes. El color del cielo lleva su nombre, y en su pecho vibran los graves de un parlante. No hay mejor contratapa que su espalda desnuda. Mil canciones fueron dedicadas exclusivamente a sus suspiros. Sus pestañas son responsables de todos los bis pedidos en el mundo.

Desayunaria el café tu aliento todas las mañanas. Con una tostada untada de tu lujuria. Un jugo de naranjas exprimido directo de tus pechos. Una frutilla que amanece cuando suspiras. Para revolver el café usaría una pestaña tuya. Para untar la tostada lo suave de tu lengua. Como exprimidor solo bastaría tu sonrisa. Y la frutilla siempre tan dulce en tu entrepierna. Yo, envenenado en alcohol pensando en vos.