Sin tono.

El problema no es estar a la altura,
no es una cuestión de tamaño
si no de profundidad.

Nos limitamos a medir desde el suelo
y olvidamos las raíces.
Y las suyas están llenando de primaveras
todos los caminos que aún,
ni siquiera me he atrevido a recorrer.

Ella quiere un nombre especial,
un apodo, e ignora que lo importante 

no es como la llame
si no cuanto lo hago.

Desde el más frío silencio
al más ardiente gemido.
Desde el eco más perverso,
a mi voz tiritando al otro lado del teléfono.
Desde la canción que me la recuerda,
al vacío que me la arrebata.

La llamo, la llamo, la llamo.
Y ojalá siempre aparezca.

Hace mucho no la llamo,
ella así lo quiso.